Hyrule's Journey

Dès sa sortie des geôles, il était retourné au seul endroit qu'il fréquentait depuis son retour sur les terres d'Hyrule. Il marchait le pas lourd, mais le cheveu léger, en direction de l'auberge tenue par l'affreux NuttyK. Dans les sombres locaux de la prison gérudo, libéré par les gardes rousses, on l'avait lavé, récuré, rasé. Il ressemblait maintenant à un apprenti ecclésiaste malgré la lassitude qu'exposait son regard. Il se passa la main sur son crâne ras, et soupira faiblement. Il savait qu'il allait boire jusqu'à s'en exposer la cervelle, avec les quelques rubis qu'on lui avait offert à sa sortie de prison. La nouvelle politique de Zelda concernant les miséreux enfermés pour vagabondage était de les laisser sortir rapidement, de leur rafraîchir le portrait avant de leur offrir une certaine somme de rubis pour qu'ils puissent subvenir à leurs besoins le temps de trouver un travail. Il avait fait partie -et faisant encore partie à l'instant présent- de ce genre d'êtres humains qui le révoltait tant. Pourtant, aujourd'hui, par cette tiède soirée, il n'en avait plus cure. Alors qu'il s'était raccroché ces derniers mois à sa seule identité pour garder espoir, il acceptait aujourd'hui sa condition de vagabond. Que pouvait-il faire d'autre, après tout ?
Arrivé devant l'auberge, il s'arrêta quelques secondes pour contempler l'insigne rongée par les mites qui laissait luire faiblement un vague « Auberge de NuttyK ». Il soupira de nouveau, conscient de sa pitoyable existence. Il se décida finalement à entrer dans l'établissement de mauvais augure, salua le patron pour la première fois qu'il venait ici sans être salué en retour, puis s'assit à l'un des tabourets hauts devant le comptoir. D'une voix lente et rauque, il commanda une bière, un alcool peu cher qui le rendrait ivre à long terme. « En pichet ou en choppe ? » demanda brutalement le vulgaire être qui servait de tenancier, un sourire cruel et moqueur sur les lèvres. Visiblement, il l'avait reconnu. « En choppe, vieux... et efface-moi ce sourire de vipère, tu ne vaux pas mieux que tes clients avec ta dégaine de pourceau. » Le rouge monta aux joues de NuttyK, qui finalement se détourna du jeune homme pour lui servir sa bière, prenant bien soin de cracher dans le verre avant de le lui tendre avec un air trop content de lui-même pour être honnête. « Oh, pardon, j'ai oublié de préciser : dans une choppe propre... gros dégueulasse, vas... » Les insultes étaient proférées plus avec lassitude qu'avec violence. Quelque part sa dignité le poussait toujours à dire ce qu'il pensait plutôt qu'à se taire et à baisser la tête devant le destin. L'aubergiste le contempla sans gêne plusieurs instants avec des éclairs dans les yeux, avant de lui resservir à contre-coeur une nouvelle choppe cette fois propre, dans la mesure où un ustensile pouvait être propre chez NuttyK. Il sirota le breuvage fait à base de malt et d'eau, et sentit sa gorge être parcourue par le liquide dans un frissonnement agréable. Ses yeux pointaient dans le vague, tandis qu'une certaine nostalgie l'entourait. « C'est ici que j'ai rencontré pour la première fois Arkhams... Qu'est-il devenu, ce vieux fourbe ? Probablement un grand sorcier dans une quelconque province éloignée, ou alors un vagabond comme moi... comme il le fut lorsque je lui proposai de refonder les Profondes Ténèbres... » Il remuait ces vieux souvenirs à voix basse, l'air ahuri et fatigué. Puis ses pensées se dirigèrent vers l'ascension prodigieuse des Quatre cavaliers de l'Apocalypse, et puis son brutal échec. Il ne se rappelait même plus la cause. De toute façon, ça n'avait plus d'importance. Il était tout seul dorénavant, il n'avait plus que lui sur qui compter, et encore... Il cracha dans une bassine prévue à cet effet, et intérieurement espérait qu'une bagarre commence dans le bar pour qu'il puisse y prendre part, et se retrouver en prison sans souvenirs de la nuit précédente, comme toutes ces soirées qu'il avait passées depuis qu'Hyrule l'avait rappelée.

Il était entrain de s’abandonner aux bras liquides de l’alcool lorsque les vociférations aiguës d’un ivrogne bien énervé le firent émerger des brumes éthyliques. Entendre mugir cet espèce de crétin si près de ses oreilles l’agaçait terriblement, mais il n’avait plus le courage de s’extirper de cette docilité paresseuse qui le clouait sur son siège. Il se revit jeune et beau, plein de fougue ; il aurait été le même qu’avant qu’il n’aurait pas hésité une seule seconde pour se lever et arranger le portrait de cette épave ambulante. Cela ne remontait pas à très loin. A présent, il ne pouvait s’empêcher de se dire qu’il était la copie conforme de ce loqueteux bruyant. Tout juste avait-il conservé son nom. « Pour l’instant », se disait-il, « tant que je n’aurais pas retrouvé mes galons de dignité, je ne saurais reprendre ce nom qu’on m’avait royalement attribué à la naissance. » Il risqua un coup d’œil vers l’agitateur et se retrouva chez ce personnage d’une manière si troublante qu’il en eut le vertige. Ce n’était pas seulement cette crasse qu’il avait délaissé il y a si peu de temps. Non, il y avait quelque chose en plus. Une certaine pudeur acquise –il en était presque certain- par une ascendance noble entourait le personnage. A moins que ce ne soit cette odeur tourbée de bois brûlé qui faisait ressurgir en lui cet homme qui avait été son frère. Mais cela ne se pouvait. Il détourna le regard, honteux de ses déboires sentimentaux, pour boire deux à trois gorgées de ce liquide ambré.
Il sifflota, envahi d’un sentiment de gêne, la main serrée autour du verre comme autour d’une épée. Il se laissa choir sur son siège. Défaitiste. Les paupières lourdes, l’alcool consuma en quelques secondes l’état d’éveil complet dans lequel il se trouvait. Sa tête lui tournait, il entendait le son lointain des épées qui s’entrechoquaient dans un opéra guerrier tout à fait à son goût, il se rappelait les rires tonitruants du chef rouge, il avait en lui la musique d’un passé glorieux où il brillait. Encre indélébile sur la feuille de son esprit. L’orgueil ne s’en irait jamais. Il dodelina la tête, comme pour accompagner la musique en lui. Le mouvement se fit de plus en plus rapide, avant qu’il ne se lève, le crâne faisant des va-et-vient dangereux. La grâce d’un cachalot hors de l’eau. Il sourit à cette idée, puis leva son verre très haut pour que tous le voient. Ce n’était pas la bible, mais c’était tout comme. Les paires d’yeux suivaient le diamant de fortune avec attention, et son sourire s’accentua. Masque de joie. Joie flétrie. Rictus. L’alcool inversait ses effets euphoriques. Masque de haine. Sa main retomba brusquement sur le comptoir, verre inclus. Ce dernier éclata, lâchant une plainte aigüe qui fit crisper les visages concentrés. Du sang dégoulinait de sa dextre. Sa face lunaire n’avait pas changé d’expression : toujours la même colère intrigante. Quels démons agitaient cet homme-là ?
« Mais qu’est-ce que je fous à boire de la pisse dans ce bar miteux, entouré de pochtrons et de fils de putains ? » Il lâcha ça un peu fort, comme s’il était seul ou alors en pleine confession avec le paroissien du coin. Mais nom d’un chien, il avait raison. Qu’est-ce qu’il foutait là ? « Après tout, je suis roi… » Les traits tirés, les yeux toujours exorbités dans la même expression, cet homme s’abandonnait littéralement aux voluptés néfastes de la bière.

Le coup lui coupa le souffle à tel point que sa bouche ne lui servit qu’à cracher un peu de bile et un fond de bière. La chaise n’avait rien, c’était déjà quelque chose, pensa-t-il en se relevant sur les coudes. Tandis que le vagabond lui crachait des insanités déjà plus dignes de sa condition, sa tête fourmillait de pensées noires. L’envie de se venger de ce coup bas lui démangeait les doigts mais il décida d’attendre le moment opportun. Après l’exil qu’on lui avait imposé, il avait gagné en patience, une vertu qui pouvait se révéler aussi traitresse qu’amie. Ses yeux glissèrent sur le visage tout sauf glabre de l’agresseur. Une barbe mangeait ses joues, la folie rongeait son regard avec autant de ferveur et la tignasse qu’il avait sur le crâne était malgré sa saleté dignement coiffée dans un catogan de fortune. Cet homme-là, à l’instar de lui-même, n’appartenait pas au genre d’errants habituels. L’odeur de tourbe fit frétiller les ailes de ses narines, et il persista à croire qu’il connaissait l’ivrogne. D’un mouvement fluide quasi-félin dont il fut le premier surpris (il avait perdu sa force et sa souplesse et voilà qu’il pouvait gigoter comme une danseuse de cour), il se remit sur ses deux pattes avec des yeux qui ne rigolaient plus. La fièvre assassine polluait son regard, sa main pianotait dangereusement sa hanche. Il fit mine d’ouvrir la bouche pour entamer la discussion, quand soudain sa paume droite vint percuter le plexus solaire du vil maraud avec violence, le faisant tomber. La fierté revenue tandis que l’autre fléchissait les genoux tant la douleur causée par le coup était vive, « il » contempla avec mépris le lâche qu’il avait eu par ruse. Courbant malgré tout le dos avec un air souffreteux, le salopard ne l’avait pas loupé. Il se toucha le ventre comme pour en panser les plaies, avant de reporter son attention sur celui qui était désormais sous son joug. En apparence en tout cas.

« Vieillard infâme » chuchota-t-il, « je vais te révéler ma réelle identité. Allons faire un tour dehors… ». Les mots sifflés d’un ton doucereux ne souffraient aucune réplique. Il traîna le vieux fourbe par le coltard, poussa la porte avec sa botte et jeta la dépouille par terre. Personne n’osa les suivre, et sitôt les deux querelleurs partis, les clients avaient repris leur bière comme si rien ne s’était passé. « Il » toisa l’imprudent et lui dit : « Je suis Astre. » Ce nom signifiait tant de choses : fils coupés, familles brisées, vie d’impuretés et de violence, quête de pouvoir et désir de vengeance. Goût salé de ferraille. Goût de sang. Le triste sire guettait la réaction du vagabond, un sourire moqueur aux lèvres. Ses yeux dépoussiérés par la vanité, la pâleur cadavérique de sa peau était maintenant mis en valeur par la vitrine rubis qu’offrait son regard : meurtre.

La rage avait dû atteindre le pitoyable pouilleux car de la bave s’était écoulé grassement hors de sa bouche. A genoux, la révélation semblait l’avoir plonger dans un état second ; en effet, ses yeux avaient roulé dans leurs orbites à une vitesse paranormale. Il s’était étouffé à moitié et, du poing, avait tapé le sol en crachant ses intestins. Puis, il avait relevé la tête avec violence, ramassé ses glaires ensanglantés, pour finalement les jeter droit vers la tête du jeune repris de justice. Ce dernier avait fermé les yeux en recevant l’ectoplasmique substance ; il l’avait senti couler sur tout l’espace de sa face lunaire, s’efforçant de ne pas vomir. L’autre l’avait ensuite asséné d’insultes. Néanmoins parmi les vulgarités il avait dit quelque chose d’assez intéressant que le jeune homme n’était pas sûr d’avoir saisi.
« Ne salis pas ce nom avec ta sale gueule de rat ! ».

Astre s’essuya avec la manche de sa chemise, honteux de s’être fait ainsi humilier de telle façon. Il expédia un direct du droit sous le menton de l’imprudent, afin de calmer ses ardeurs et égaliser les chances de vaincre. Puis, se massant le poing, il lâcha sous le coup d’une improvisation fortuite :
« Un seul homme aurait pu protéger ainsi mon nom. Et il n’est sûrement plus de ce monde. » A ses mots, il envoya valser sa jambe dans le bas-ventre du mendiant. Bien vite essoufflé par cet excès d’exercice, lui qui n’était plus que l’ombre de ce qu’il avait été, posait maintenant les mains sur son torse comme pour canaliser l’air qui entrait dans ses poumons tandis que l’autre se tortillait de douleur sur le sol pavé.
« Maintenant, sordide sac à vin » parvint-il à dire entre deux inspirations, « tu vas maudire le ciel de m’avoir renvoyé ici… ». Il était à présent courbé, si fatigué qu’il en était prêt à abandonner la partie. Non. Pas maintenant. Plus maintenant. Il était trop tard pour reculer, pour perdre. Il allait briller à nouveau, de cette noire lumière dont se nourrissaient les démons de l’Ancien temps. Il s’étira un instant ; l’abattement temporaire de son adversaire lui permettait de prendre son temps et il en était reconnaissant aux Déesses –ces chiennes qui jouaient avec lui- de lui accorder une deuxième chance. Il cracha par terre –comme si ça allait lui rendre le souffle !- puis, avec le calme animal dont il savait parfois faire preuve, il attendit la réaction de l’autre.

« L’héritier de ce nom… tu l’as en face de toi ! » cracha le vagabond, usé. Astre agita ses mains et toisa le vieil homme ; la quarantaine bien entamée, les yeux délavés et le cheveu rare et blanc- non pas de ce blanc pur et bienveillant, plutôt une décoloration progressive d’un noir intense-, les traits d’un enfant qu’on aurait tendu et distendu, fondu et refroidi. Le banni plissa les yeux, comme pour tenter de reconnaitre son ami. Il y a bien longtemps qu’il n’avait pas vu l’Illusion Dépravée, mais sous ce masque émacié se cachait peut-être bien le visage du seigneur noir.
Il ferma les yeux, comme pour se concentrer et visualiser le portrait de son frère. Il les rouvrit, hésita, l’air dubitatif. Il se pouvait très bien que ce clochard soit Arkhams. Et en même temps, il ne voulait pas se tromper. Il ne pouvait pas.
Il attrapa la maigre loque par le col et la remonta à ses yeux, pour l’observer dans un face à face étrange. Des vagues diverses d’émotions se battaient ; espoir de retrouver son double maléfique, peur de ne voir qu’un charlatan. Il scruta patiemment le démuni torturé. Après un long examen, son regard pourpre pétilla d’une lueur joyeuse. Il fallait se rendre à l’évidence ; cet épave décharnée était bien Arkhams, le Chambellan des Profondes Ténèbres, porteur d’un passé épique et sanglant. Il secoua la tête, pour revenir à l’essentiel.
« Ne me reconnais-tu pas, Arkhams ? Ne reconnais-tu pas ton ami et frère, ton élève et ton maître, ton passé et ton futur ? » Les yeux presque embués, il ne revenait pas de la chance qu’il avait. Non seulement les Gueuses divines l’avaient remis dans la course, mais en plus elles lui offraient le meilleur homme qu’ait jamais connu la Terre sacrée d’Hyrule. Son adversaire et partenaire ne pouvait esquisser le moindre geste car son corps était disloqué ; un apprentissage physique serait inévitable pour qu’il puisse à nouveau mépriser sans crainte d’être battu. Il supporta le poids de son ami jusqu’à l’entrée du bar, et le posa délicatement sur le sol. Il s’assit à son tour à ses côtés.
Arkhams n’aurait pas pu le reconnaitre car ses yeux délicieux avaient perdu de leur éclat et sa tignasse ébène était coupée trop court. Hormis son teint blafard qui aurait pu être indice de son identité, seul un mage prédicateur aurait pu deviner qui il était vraiment. Il était efflanqué, sans muscles et sans graisse, méconnaissable.
Il ne savait pas si l’autre était toujours conscient mais il lâcha, distraitement, avec un grand sourire d’enfant sur les lèvres : « Maintenant que tu es là, nous brillerons à nouveau. Nous serons les oriflammes d’un monde nouveau. »