Hyrule's Journey

Il était devenu le Chef des Phénix, l’unique chef de cette antiquité poussiéreuse. C’était un coup de chiffon violent qu’il avait donné à la guilde, un coup de chiffon qui avait griffé la surface jaunasse et en avait décroché les feuilles d’or. Il avait arrosé le blason d’une de ces huiles capables de vous arracher des couches et des couches de rouille. Frotté, frotté encore, il s’était usé les doigts –ou plutôt, arrêtons la métaphore, la cervelle- pour redonner à l’étendard phénixien une nouvelle jeunesse. Cette jeunesse ne plaisait pas à tous, il en prenait conscience. D’ailleurs, comment les gens pouvaient-ils tolérer que ce patrimoine hylien, qui recueillait une immonde condescendance compatissante, soit passé aux mains blafardes et pleines de sang de l’ancien chancelier des propagandes du Seigneur Ganondorf ? Astre se le demandait encore aujourd’hui. Pourquoi, oui, pourquoi ces crétins baveux, qui ne faisaient qu’évoquer avec une écœurante nostalgie le passé grandiose de la guilde, avaient-ils laissé avec autant de facilité cette organisation apparemment morte regagner la vie ? Car oui, eux, ces gens, cette caste de combattants crâneurs et intellectuellement dépravés, méprisaient gentiment cette entité qu’ils considéraient comme inoffensive, une sorte de monument aux morts qui a sa place tant qu’elle n’en prend pas trop.

Astre était rincé, oui, fatigué de toutes les luttes intestinales qu’il avait dû mener. On le prenait pour vicieux, méchant, violent, traître sans vergogne, et pourtant il prônait une franchise. Il lui avait fallu passer le stade du cire-pompes amoureux, larmoyant guerrier aux idées aguicheuses, pour pouvoir récupérer le trône merdique de cette guilde. Mais après tout, si ce rôle de magicien lui avait déplu, lui avait rogné une partie de son honneur, il ne s’était pas mal débrouillé et le carré d’as qu’il avait abattu sur la table du pouvoir lui avait rendu son orgueil. On n’expédie pas si facilement le Chevalier noir dans la fange. Les cernes lui rongeaient les yeux, ses cheveux mal peignés s’éparpillaient dans tous les sens mais ce n’était pas sans souligner l’hypothétique charme qu’il pouvait avoir : cela renforçait un côté dandy, un côté négligé qu’il abhorrait, mais après tout, il n’avait pas eu le temps de soigner son apparence. A présent, sous la brise givrée et hivernale, il contemplait la plaine d’Hyrule, calme et vide, en attendant que Roshu n’apparaisse. Roshu, c’est le dernier Phénix pur et dur, le seul guerrier encore innocent, écumé comme un malpropre par les ténébreux compagnons qu’Astre avait ramenés. Le Chef des Phénix avait l’ambition ultime de le conserver dans ses rangs ; ce serait bête de tuer de la main d’œuvre, pensait-il. Il lui avait envoyé un courrier autoritaire, l’urgeant de ramener son postérieur immédiatement à la zone de combats : un endroit, à cette heure d’après-midi tristounet, plaisant et dénué de toute présence nauséabonde.

La silhouette immobile d’Astre se découpait dans cet univers étonnamment plat. Il était planté comme un drapeau, dressé fièrement, l’allure fatiguée et une étrange mélancolie qui lui dilatait la pupille. Le rouge de ses deux yeux semblait embrasser des teintes bordeaux ; un rouge élégant, moins hargneux, un rouge mûr et mature. Il lui faudrait se battre encore longtemps pour s’affirmer, pour regagner la position prédominante qu’il occupait autrefois. Ah, les temps étaient durs… autrefois un peu d’agitation politique suffisait, mais maintenant il fallait déployer tout un arsenal démoniaque, fait de conspirations, de crimes crapuleux tout en tirant les sonnettes de mille personnages influents, pour pouvoir n’avoir ne serait-ce que l’espoir d’arriver à ses fins. Le Chevalier noir soupira… Les temps étaient durs.